Я к тебе бегу осенним парком…

№ 33 (615) Рубрика: В начале было слово

Сегодня в нашей постоянной литературной рубрике мы публикуем стихи вологжанина Александра Соколова. Поэзия из хобби превратилась для него в дополнительную профессию - Александр помимо основной своей занятости преподает теорию стихосложения. Занятия открыты для всех желающих в областной библиотеке на ул. М. Ульяновой, 7, по воскресеньям с 10 до 12 часов.

Уже второй год подряд Александр Соколов принимает участие в литературной премии «В начале было слово», учрежденной депутатом Государственной Думы РФ Евгением Шулеповым. До конца приема заявок на участие в премии осталось меньше месяца! Спешите поделиться своим творчеством с читателями на сайте eshulepov.ru.

Я к тебе бегу осенним парком…
Я к тебе бегу осенним парком,
И дождя почти не замечаю.
Мир вокруг, как будто виртуальный,
Что мне лужи, я уже летаю.
Нипочем мне мокрые ботинки,
Нипочем, что плащ набух водой,
Хочется скорей тебя увидеть,
Хочется услышать голос твой.
Я не слышу даже листопада,
И не слышу стук о лист дождя.
Ведь для счастья многое ли надо?
Лишь одно – увидеть бы тебя.

Осенний ноктюрн 
Сонный рассвет, солнышка нет –
восемь. 
В тысячи сит дождь моросит – осень. 
Клумбы сыры, мокнут дворы, тужат, 
И светофор глаз щурит свой в луже. 
Улиц зонты. Скверы пусты. Холод. 
Дети бегут в теплый уют школы. 
Будто в бреду тихо бреду парком. 
Осень. Серо. Лето ушло.
Жалко.

Непрочтенное письмо…
Пожелтевший треугольник – 
Тех военных лет письмо.
Для жены в деревню с фронта
Адресовано оно.
Потеряло адресата.
Он покинул дом родной.
Да и нет в живых солдата,
Пал безвестно под Москвой.
Рваный лист, косые строчки,
Букв расплыв. Карандашом.
– Береги сынишку, дочку.
Может,  свидимся еще…
И не режь, прошу, корову,
Детям как без молока.
Вспоминай меня… И дальше
Обрывается строка.
Здесь у нас дожди косые
Из горячего свинца.
И смотри, чтоб не забыли 
Мои дети про отца.
Ну а Гитлера осилим.
Надоело отступать.
Завтра в бой… Письма обрывок,
И его не дочитать.
Пожелтевший треугольник 
Я в архиве отыскал.
О,  какой знакомый почерк,
Будто я его писал.
Да и адрес мне знакомый,
И знакома та деревня.
И сдавило воздух в горле – 
Я письмо читаю деда.

И все же хочется так жить…
Рожденье – смерть:
и вспышкой жизнь.
Погост. Надгробье. Даты. Сныть.
И та Всевысшнего беспечность.
И там не тронет душу сплин,
Душа отправилась
в «Путь Млечный».
И все же хочется так жить
В чреде забот, чреде рутин.
И видеть поле, лес и речку, 
И строить храм не обелиск, 
И не спешить увидеть вечность.

Утро
Рассвет целовал мои руки
И лодку,
И весла,
И бакен.
И коростель пел не от скуки,
Когда плыл я утром рыбачить.
И утки парили, казалось,
Над красной водою залива,
И пристань,
В тумане качаясь,
Как будто за мною следила.
И ивы стояли все красны,
И сосны,
Березки
И ели,
И их силуэты неясные
С обрыва в речушку смотрели.
У острова красная цапля
На отмели красной стояла,
И солнце,
Что только всходило,
В округе все-все целовало…

Спичку чиркнула звезда…
Спичку чиркнула звезда
И летит,
мне глаз прищурив.
Миг – и нет ее следа,
И полета новой жду я.
Вот и новая, спеша,
Проскочила, не шурша.
В пустоту уходит взор.
Сколько тайн на небе этом.
Улетает мысль в простор,
Возвращаясь вспышкой
света.
Миг и вечность – вот они…
Мигу наша жизнь сродни.

Я нашел…
За рекой – тихой, широкой,
У болот – топких и вязких,
Я нашел – веру и волю
И мечту – детскую сказку…
Все спешат – в город с деревни.
Все хотят – денег и власти.
Ну, а в нем – заперты двери,
Ну, а в нем – дым безучастия.
И теперь, бросив свой город,
Позабыв – водку и пиво,
Стерегу летние зори:
Мне милы – воля и нива!

Родное
Речка. Плотик. Старый ялик. 
Одинокий теплоход 
Вскрикнул, свистнул…
Не меня ли 
За собою в даль зовет? 
Помню, в юности меняли 
Дом родной на сто дорог. 
А потом грустил не я ли 
У чужих холодных вод? 
Теплый вечер, солнце ниже. 
Запах сена. Тишина. 
Как собака, ноги лижет 
Набежавшая волна. 
Мне сегодня не до книжек, 
И дорога не нужна. 
Я к родным истокам ближе – 
Только дома счастлив я.

Случайности не случайные…
Случайности ли случайные,
Случаются ли со случайными,
Случайно ли люди встречаются,
Случайны ли наши отчаянья?
Сердец ли случайны созвучия,
Случайна ли в жизни везучесть,
Случайны ли горе и беды,
Случайны ли наши победы?
Случайны ли рифм наваждения,
Иль в этом есть бога участие,
Случайны ль  дороги и счастье?
Когда мы бежим необдуманно
По тоненькой корочке льда,
Случайности не случайные,
Ведь рядом бежала беда.
Случайности повторяются,
Когда мы бросаемся в крайности,
Когда мы без собственной жалости
Шагаем по кромке ножа…

Мосты…
Мосты. Мосты. – Вы создаете мир,
Соединяя берега и души.
Мосты. Мосты. О, как без вас нам жить?
Идя над бездной по высокой круче.
Мосты. Мосты. – Товарищи, друзья.
Мосты. Мосты в грядущее из прошлого.
Мосты. Мосты – дороги бытия,
Между тобой и мной давненько брошены.
Мосты. Мосты. – Куда мы без мостов?
Разлуки, ссоры, войны и потери.
Мосты. Мосты. – Основа из основ,
Петра в Европу радужные двери.
Мосты. Мосты. – Я благодарен им.
Без них бы не было ни дочери, ни сына.
Мосты. Мосты. – А мы сжигаем их,
И рвем контакты с нашими родными.
Мосты. Мосты. – Сближение сердец.
Мосты. Мосты. – Сближенье разных судеб.
Мосты. Мосты. – Вы добрый мира свет,
Идей бредовых и шальных безумий.

Грусть
Осень. Город. Дождь. Туман.
У судьбы с дырой карман.
Потерялась ты на век,
Хоть и пью, но я не пьян.
Осень. Город. Дождь. И снег.
Потерялся я на век.
Одиноко без тебя,
Я почти не человек.
Осень. Город. Дождь. Тоска.
Грусти страшная рука,
И ее не отвести,
С пистолетом у виска.

Утро воскресное…
Утро воскресное. Все, как всегда:
Люди на рынок спешат, на рыбалку,
Топятся бани, стучат шампура, –
День выходной, потерять его жалко.
Право, не грех труд любой на земле,
А поработал, расслабиться можно.
(Верно, нужны и запасы к зиме,
Только о душах заботиться сложно.)
Справа сосед уже пилит дрова,
Слева – отаву кошеную сушит.
Мы же с женой направляемся в храм,
Светлою радостью полнятся души…